Я Дрейнер Бывают дни, когда я иду на кухню, беру в руки нож, снимаю трусы, кладу свою мошонку на край стола, заношу руку с ножом и... Нет. Я не нахожу в себе сил для того, чтобы резко опустить руку и

Я Дрейнер
Бывают дни, когда я иду на кухню, беру в руки нож,
снимаю трусы, кладу свою мошонку на край стола,
заношу руку с ножом и...
Нет. Я не нахожу в себе сил для того, чтобы резко
опустить руку и решить свою проблему рази
навсегда.
Так я и стою, трясясь как котенок на холоде. В
висках стучит, меня прошибает пол. На глазах
выступают слезы и я начинаю трястись в
беззвучных рыданиях.
Осознание собственной слабости и
нерешительности как щелочь разъедает мне дущу.
Клубок внутренних противоречий сводит меня с
ума. Если я Дрейнер почему просто не могу взять
и опустить свистом нож на пару этих
ненавистных Волосатых Шаров Мизогинии?
Почему я стою здесь как идиот, чего жду? Ведь
делов-то раз, и нет проблемы. Как я вообще могу
себя называть гордым словом ДРЕЙНЕР, если
между моих ног все еще болтается это уродство?!
Нет. Я не Дрейнер. Я кукусик. Мусинка. Ходячая
мошонка. Эти обидные слова бьют по моему
сознанию точно градины по крышеия начинаю
рыдать в голос.